Für Hoffmannsche Verhältnisse ist es ein lautes Album. Laut auch in den Texten. Texte die sich, selbst wenn sie Unterschiedliches benennen, aufeinander beziehen, ergänzen und verstärken – wie Ying und Yang.
Da ist der Jüngere, 20-Jährige, der sich naiv und arrogant eine Welt erfand (»Ich versuch's«), und den dennoch oder gerade deshalb so viel mit dem fragenden und vertrauenden Älteren (»Was machst Du mit dem Rest dieser Zeit«, »Neuer Morgen«) eint. Einem Älteren, dem die Kindheit eine tiefe emotionale Verbindung zu den Fliehenden unserer Tage mit auf den Lebensweg gab (»Bin nicht Meer, bin nicht Strand«). Einem, der weiß, was es heißt, fremdbestimmt in Konflikte, welche nicht die eigenen sind, geschickt zu werden (»Kein Held«). Einem Älteren, der der Zauberwelt der Kinder vertraut (»Kinder«) und dem aller vergeblichen Sehnsucht zum Trotz, gerade deshalb die Hoffnung innewohnt (»Im nächsten Sommer sehen wir uns wieder«).

Und dennoch steht über allem der Klaus Hoffmann der Gegenwart. Hoffmann, der spürt, wenn eine zweite Singstimme der atmosphärischen Tiefe eines Liedes dienlich ist (Caroline von Brünken auf u. a. »Oh mein Gott ist weit«). Hoffmann, der, wenn er über Liebe singt, diese immer auch im übergeordneten, humanistischen Sinn meint. Hoffmann, der Menschenfreund.